La poesía no es por ellas.

Piensan que escribimos poesía para ellas.

No son el verdadero motivo.

Como el egoísmo.

De aquella soledad fría, como nube que llora y luna.

De sentir la vida en carne y el deseo en las manos.

De hacer las letras sangre y la vida teñir de violines.

Piensan que escribimos poesía por ellas,

pero no.

Es por el fuego,

el fuego que arde cuando sus labios no están.